Milioner wrócił do domu przybity i zamarł na widok tego, co niania zrobiła jego dzieciom. Człowiek, który miał wszystko oprócz życia. Silnik luksusowego Porsche Panamera zgasł, ale Piotr się nie poruszył. Jego dłonie wciąż kurczowo trzymały kierownicę z taką siłą, że kostki były białe, napięte, jakby puszczenie kontroli nad pojazdem oznaczało utratę kontroli nad własnym istnieniem.
Westchnął głęboko, ale klimatyzacja samochodu z jej sztucznym zapachem nowej skóry i sosny nie była w stanie wypełnić pustki, którą czuł w piersi. Właśnie wyszedł ze spotkania, które trwało 6 godzin. Zawarł umowę, która zapewni przyszłość jego firmy na kolejną dekadę, kwotę z taką ilością zer, że przyprawiłaby każdego o zawrót głowy. Jego wspólnicy odkorkowali szampana, klepali go po plecach, mówili, że jest geniuszem, rekinem biznesu, królem miasta.
Ale tam, w samotności swojego podjazdu, przed ogromną rezydencją, którą nazywał domem, Piotr czuł się najbiedniejszym człowiekiem na świecie. Spojrzał na fasadę domu. Była imponująca, perfekcyjna i absolutnie przerażająca. Od trzech lat, od tamtego telefonu, który oznajmił mu, że jego żona już nie wróci, ten dom stał się mauzoleum, miejscem zimnego marmuru, długich cisz i cieni, które wydłużały się zbyt wcześnie.
Piotr nienawidził wracać. Nienawidził tego momentu, w którym przekraczał próg, a jedynym dźwiękiem, który go witał, było echo jego własnych kroków na wypolerowanej podłodze. Nienawidził patrzeć na swoich pięcioro dzieci, tak małych, tak kruchych, chodzących po korytarzach jak mali żołnierze w koszarach, zawsze czystych, zawsze cichych, zawsze smutnych.
„Dalej, Piotrze!