De deurbel trilde nog na in de lucht toen ik vanuit mijn werkkamer naar de hal liep. Het was een rustige zaterdagmorgen in Zeewijk. Totdat ik door het matte glas vier silhouetten zag staan. Mijn adem stokte.
Vijf jaar had ik hen niet gezien. Curtis, mijn vader, stond in het midden met zijn handen diep in de zakken van zijn versleten jas. Naast hem mijn moeder Linda, haar vingers wit geklemd om haar handtas. Herfst droeg een oversized zonnebril ondanks de grijze lucht.
En Cody wiebelde ongemakkelijk op zijn schoenen. “Jade,” zei mijn vader, alsof hij de naam moest proeven. “Het is lang geleden. ”
Ik bleef in de deuropening staan, mijn hand op de klink.
“Wat doen jullie hier? ”
Mijn moeder stapte half naar voren. “We waren in de buurt. We dachten: misschien is het tijd om weer eens te praten.
”
Herfst liet haar blik langzaam door de hal glijden. “Mooi huis,” mompelde ze. Ik deed een stap opzij. “Kom binnen dan.
”
Ze liepen naar binnen alsof ze bang waren iets aan te raken. Curtis draaide zich naar me om. “Je hebt het goed voor elkaar. We zijn trots.
”
Dat woord voelde vreemd in zijn mond. Ik knikte niet. Ik glimlachte niet. Ik wachtte.
Ze gingen allemaal op dezelfde bank zitten, dicht naast elkaar. Dit was geen spontaan bezoek. Terwijl ik water inschonk in de keuken, voelde ik het oude gewicht van herinneringen in mijn borst trekken. Die nacht vijf jaar geleden.
Zijn stem achter me: “Als je gaat, kom dan nooit meer terug. ”
Ik zette de glazen op tafel. Niemand pakte er een op. Curtis boog zich voorover.
Er hing een stilte die bijna voelbaar trilde. Ik wist het. Ze waren niet hier om excuses te maken. Niet om iets recht te zetten.
Het was iets anders. En nog voordat hij zijn mond opende, voelde ik het. Dit bezoek zou alles veranderen. Opnieuw.
—
Veenwijk. Het dorp waar de wind altijd harder leek te waaien en waar dromen kleiner werden gemaakt dan de huizen waarin we woonden. Onze bungalow stond aan de rand van het dorp. Afbladderend stukwerk, een grindtuin die in de zomer zo heet werd dat de lucht erboven trilde.
Het soort huis dat meer zuchtte dan kraakte. Als kind bracht ik uren door aan de wankele keukentafel, schetsend op stukken notitiepapier die ik overal vandaan verzamelde. Ik tekende mijn eigen werelden. Helden, monsters, geheime gangen, pixelachtige bossen die ik nog niet wist te bouwen, maar al wel kon zien.
Curtis kwam meestal zwetend thuis van het magazijn. Hij gooide zijn sleutels op het aanrecht en zei niets totdat hij gegeten had. Maar zodra hij mijn tekeningen zag, kwamen de woorden vanzelf. “Onzin.
Het levert je niets op. Steek die energie in iets nuttigs. ”
Soms scheurde hij de blaadjes doormidden. Soms gooide hij ze in de prullenbak.
En op zijn ergste dagen lachte hij hardop om mijn dromen. Mijn moeder zei dan niets. Ze stond bij het aanrecht, handen in het sop, ogen naar beneden. Als ik haar aankeek, glimlachte ze kort.
Een dun, breekbaar gebaar dat eerder verontschuldiging leek dan steun. Herfst zat op de bank met haar telefoon. Ze klakte met haar lange nagels op het scherm en rolde met haar ogen wanneer ik langsliep. “Zoek een echte hobby.
Wie zit er nou te wachten op jouw getekende poppetjes? ”
Cody, mijn jongere broer, was de ster van het schoolteam. Trofeeën stonden op de plank boven de televisie. Hij keek nauwelijks naar me.
Soms duwde hij mijn laptop dicht omdat hij vond dat ik te veel in mijn eigen wereld leefde. Toch ging ik door. Toen ik tien was, kreeg ik van mijn opa een oude tweedehands laptop. Het ding was log en zwaar, de ventilator klonk alsof er een storm opstak zodra je hem aanzette.
Maar voor mij was het magie. Ik ontdekte tekenprogramma’s, eenvoudige engines, kleine scripts. Ik wist niet wat ik deed, maar ik voelde dat ik iets kon maken dat van mij was. Ik verstopte die laptop in mijn kledingkast, uit angst dat Cody hem van tafel zou duwen.
Soms kroop ik laat in de avond onder mijn dekens, de laptop op mijn schoot, het flauwe licht van het scherm mijn enige gezelschap. Op school noemden ze me de dromer. Leraren dachten dat ik afdwaalde wanneer ik in de marge van mijn schriften tekende. Klasgenoten begrepen niet waarom ik liever in de computerruimte zat dan op het schoolplein.
Maar één persoon zag me. Mason. We ontmoetten elkaar in de computerclub. Hij was stil, net zoals ik.
Maar zijn ogen lichtten op wanneer hij over programmeren sprak. We deelden snacks uit de automaat en praatten uren over ideeën die niemand anders interessant vond. Bij hem voelde ik geen schaamte. Alleen mogelijkheid.
Thuis werd de sfeer steeds zwaarder naarmate ik ouder werd. Curtis’ tirades namen toe. “Een echte baan. Iets waar je tenminste een toekomst mee hebt.
” Herfst lachte steeds harder. Cody keek steeds kouder weg. En moeder bleef steken in haar eeuwige stilte. Ik hield mijn hoofd laag, mijn dromen verborgen tussen mapjes op mijn laptop, en telde af tot ik oud genoeg was om mijn eigen pad te kiezen.
—
De eerste keer dat ik hoorde over een provinciale wedstrijd voor gameontwerp, zat ik in de computerruimte van school. Mason kwam naast me zitten. “Je moet meedoen,” zei hij zonder op te kijken van zijn scherm. Ik lachte onzeker.
“Denk je echt dat ik een kans maak? ”
“Jade, je leeft in die werelden die je maakt. Niemand hier begrijpt dat, maar ik wel. En de jury misschien ook.
”
Ik schreef me in. Thuis zei ik er niets over. Wekenlang werkte ik ’s avonds in het geheim aan mijn project. Een 2D-avonturenspel over een reiziger die door een verlaten woestijn dwaalde, vallen ontwijkend en raadsels oplossend.
De stijl was ruw, de animaties houterig, maar de sfeer klopte. Dat voelde ik. Beneden hoorde ik het gedreun van de televisie. Cody’s gejuich wanneer zijn favoriete team scoorde.
Curtis’ stem die steeds luider werd. Ik zat boven in mijn kleine kamer en bouwde aan iets waarvan niemand beneden wist dat het bestond. Op de wedstrijddag stond ik naast mijn laptop, mijn handen koud. De jury stopte bij mijn tafel.
Een van hen speelde mijn spel. Tien minuten, misschien minder. Maar ze glimlachten. Echte, warme glimlachen.
Later die middag won ik de eerste prijs. Een certificaat, duizend euro en een foto in de schoolkrant. Ik rende naar huis met het certificaat onder mijn arm. Curtis zat aan de keukentafel, zijn handen zwart van het magazijnstof.
Ik hield het papier omhoog. “Ik heb gewonnen. Een echte wedstrijd. Een game die ik zelf heb gemaakt.
”
Hij pakte het certificaat, keek er drie seconden naar en snoof. “Dit gaat je college niet betalen. ” Hij legde het neer alsof het een kassabon was. Herfst lachte hard vanuit de woonkamer.
“Wie speelt dat soort spelletjes nou? ”
Cody haalde zijn schouders op. En mijn moeder roerde alleen in haar koffie. Die avond voelde het alsof ik twee keer had gewonnen en één keer keihard had verloren.
Mason dacht daar anders over. Hij stond de volgende dag bij mijn kluisje, zijn handen vol printjes. “Je moet verder gaan. Als zij het niet begrijpen, maakt dat het niet minder waard.
Het maakt het juist belangrijker. ”
We begonnen samen kleine prototypes te maken in de bibliotheek. We plakten schetsen aan elkaar, bouwden eenvoudige systemen, lachten om onze bugs, vierden elke kleine vooruitgang als een doorbraak. We waren arm aan alles, behalve ideeën.
Thuis werd de sfeer intussen kouder. Curtis vond dat ik te veel tijd verspeelde. Herfst noemde me steeds vaker de dromer. Cody’s stilzwijgende onverschilligheid sneed dieper dan woorden.
En moeders stilte werd een muur die ik nooit zou kunnen beklimmen. Toen de acceptatiebrief kwam voor een gameopleiding in Rotterdam, met een volledige beurs, verstopte ik hem bijna een week in een la. Omdat ik wist dat Curtis hem zou verscheuren als hij hem als eerste zag. Maar niets kon de waarheid nog lang tegenhouden.
—
Kerstavond hing altijd zwaar in ons huis. Dat jaar voelde de lucht nog zwaarder dan normaal. Alsof de muren al wisten dat er iets zou knappen. De tafel was gedekt met hetzelfde plastic tafelkleed als elk jaar.
Cody zat te tikken op zijn telefoon. Herfst liet haar nieuwe nagels zien. Moeder gaf borden door zonder iemand aan te kijken. Ik wachtte tot iedereen zat.
De acceptatiebrief zat verstopt in mijn jaszak. Mason had me drie keer geappt. Je kunt dit. Zeg het vanavond.
Ik haalde diep adem. “Ik ben aangenomen voor de opleiding game design. Met een volledige beurs. Ik ga naar Rotterdam.
”
Het was alsof alle geluiden in de kamer in één keer werden ingeslikt. Mijn vader legde zijn mes neer, langzaam, alsof hij zijn woede niet wilde laten horen. Zijn ogen knepen samen. “Game design?
Bedoel je dat je nog steeds met die computeronzin bezig bent? ”
Ik schoof de brief naar hem toe. Zijn blik gleed er amper overheen voordat hij hem wegduwde alsof het afval was. “Je hebt een bedrijfsdiploma nodig.
Een echte toekomst. Geen fantasieën. ”
Herfst lachte scherp. “Je gaat naar de andere kant van het land voor spelletjes.
Succes daarmee. ”
Cody keek even op. “Verspilling van hersens,” mompelde hij. Ik keek naar moeder.
Haar ogen bleven op haar bord. “Misschien kun je er nog even over nadenken,” fluisterde ze. Maar het klonk niet als steun. Het klonk als weglopen.
Toen stond Curtis op. De stoel schuurde hard over de vloer. “Als jij denkt dat we je gaan helpen met dit, vergis je dan niet. Wij hebben je niet opgevoed om je leven weg te gooien.
Je blijft hier. Je gaat naar de businessopleiding. ”
Ik voelde iets in me breken. Iets dat jarenlang had geklonken als misschien veranderen ze, misschien zien ze het ooit.
“Ik ga,” zei ik zacht. Maar die zachtheid verbrak de ruimte harder dan geschreeuw. Curtis stapte om de tafel heen. “Als je dat pad kiest, dan sta je er alleen voor.
En kom dan niet terugkruipen als het mislukt. ”
Ik stond op. Mijn benen voelden als glas, maar ik bleef recht. “Ik heb niemand nodig om me tegen te houden.
Dat hebben jullie al genoeg gedaan. ”
Herfst rolde met haar ogen. Cody schudde zijn hoofd. Moeder fluisterde iets, maar het was te laat.
Inpakken duurde nauwelijks tien minuten. Een koffer met kleren, een tas met mijn laptop en notities. Beneden speelde de televisie luid voetbalcommentaar. Niemand kwam de trap op.
Niemand zei blijf. Zelfs moeder niet. Toen ik de gang doorliep, keek vader op van zijn biertje. Hij wees naar de deur.
“Goed, ga dan maar. En kom nooit meer terug. ”
Ik keek één laatste keer naar het huis dat mijn jeugd was geweest. De nacht buiten was koud en stil.
Maar voor het eerst voelde hij als vrijheid. Ik reed weg zonder om te kijken. —
De snelweg naar Rotterdam voelde als een lange donkere tunnel zonder einde. Vijf uur reed ik aan één stuk door, alleen met de koplampen van vrachtwagens en de koude wind tegen de ramen.
Mijn telefoon trilde een paar keer. Mason waarschijnlijk. Van thuis kwam geen enkel bericht. Geen spijt, geen vraag waar ik was.
Alleen stilte. Toen ik in de stad aankwam, was het bijna ochtend. Rotterdam ademde een ander soort energie. Rauw, breed, levendig.
De eerste weken sliep ik op een doorgezakte slaapbank in het appartement van een vriend van een kennis. De muren waren dun, de lift haperde altijd. Maar zelfs dat voelde beter dan thuis. De beurs dekte mijn collegegeld, maar niet de rest.
Daarom nam ik twee banen. Overdag werkte ik als barista. ’s Nachts vulde ik schappen in een warenhuis, tussen felle TL-lampen en een stilte die soms zo diep was dat je je eigen gedachten kon horen echoën. Mijn dagen waren een waas van vermoeidheid.
Ik kwam om zeven uur ’s ochtends terug van mijn nachtdienst, dronk één slok water, trok mijn werkschort aan en begon weer. Mijn ogen prikten, mijn vingers waren schraal van karton. Maar ergens diep in mij brandde een kleine, standvastige vlam. Tussen de diensten door zat ik in de campusbibliotheek.
Ik codeerde, tekende, bouwde, testte. Elke pixel, elke lijn was een stap verder weg van het huis dat me had verstoten. Mason vond me op een regenachtige middag in het computerlokaal. Zijn haar was nat, zijn jas doorweekt, maar zijn glimlach was breed.
“Je bent er nog,” zei hij, alsof hij verbaasd was dat ik niet was ingestort. Vanaf dat moment waren we vrijwel onafscheidelijk. We brainstormden in de trein, in de bibliotheek, in goedkope cafés. We begonnen samen aan ons eerste project.
Een simpele puzzelgame. Niet mooi, niet groot, maar het werkte. Geld bleef een probleem. Ik bouwde een creditcardschuld op omdat ik een betere tekentablet nodig had.
Elke maand schoof ik rekeningen naar achteren. Soms at ik een dag lang alleen een broodje kaas omdat ik mijn buskaart moest kunnen laden. Maar ondanks alles voelde ik me vrijer dan ooit. Niemand schreeuwde dat ik moest stoppen.
Niemand zei dat het nutteloos was. Niemand gooide mijn schetsen weg. Mijn professor wees op een dag naar een reeks schetsen in de marge van mijn notities. “Heb jij dit getekend?
” Toen ik knikte, zei hij: “Ik heb freelance werk voor je als je het aan kunt. ”
Dat werk bracht genoeg op om mijn boodschappen te betalen. Het was niet veel, maar het was het eerste geld dat ik ooit verdiende met iets dat echt van mij kwam. Ik had geen idee dat het grootste keerpunt nog moest komen.
—
Het begon bijna onopgemerkt. Mason en ik hadden ons indie-project gelanceerd. Een verhalend avontuur over een eenzame ontdekkingsreiziger in een postapocalyptische woestenij. We verwachtten niets.
Misschien honderd downloads, misschien een handvol spelers. In de tweede week veranderde alles. Op een avond stuurde Mason één bericht. Kijk naar de statistieken.
Ik opende de pagina en kon nauwelijks ademen. Honderden nieuwe downloads. Reacties. Screenshots van spelers.
Kleine fanart. Een YouTuber die een volledige playthrough had gedaan en het spel een onverwachte parel noemde. Binnen een maand hadden we duizenden downloads. Binnen drie maanden honderdduizenden.
En na zes maanden miljoenen. De royalties kwamen eerst binnen als druppels op een raam, maar werden al snel een rivier. Ik betaalde mijn studieschuld in één keer af. Voor het eerst in mijn leven was geld geen vijand meer.
Mason en ik vierden het niet met champagne. We bestelden goedkope afhaalmaaltijden en aten ze staand in zijn kleine appartement tussen kabels en schetsen. “Dit is pas het begin,” zei hij. En ik wist dat hij gelijk had.
Met mijn deel van de winst kocht ik een huis in Zeewijk. Modern, stil, met grote ramen die het ochtendlicht naar binnen trokken en een zwembad dat zacht glinsterde in de schemering. Geen geschreeuw, geen oordeel, geen deuren die te hard dicht werden geslagen. Alleen rust.
Ik richtte een eigen kantoor in. Twee monitoren, een tekentablet, planken vol notitieboeken. Ik adopteerde een hond uit het asiel. Hij sliep vaak naast mijn bureau terwijl ik tot laat codeerde.
Mijn inkomen werd stabiel. Zevencijferige jaren. Ik investeerde in een kleine studio die me hielp bij QA en animatie. Alles werd groter, professioneler, maar de kern bleef hetzelfde.
Ik bouwde werelden die ik als kind niet mocht bouwen. Gedurende die vijf jaar keek ik nooit om. Het was een bewuste keuze. Geen berichten naar huis, geen telefoontjes, geen verjaardagen, geen feestdagen.
De stilte voelde niet als een wond, maar als een grens die adem gaf. Toch had ik diep van binnen verwacht dat er ooit een poging tot contact zou komen. Een kaart, een bericht, iets kleins. Maar het bleef stil.
Pijnlijk stil. Alsof ik nooit had bestaan. Tot die ene ochtend. Die stille zaterdag toen de deurbel ging en ik vier silhouetten door het glas zag.
En voordat iemand iets zei, voordat ik zelfs mijn eigen ademhaling terugvond, wist ik het. Ze kwamen niet om me terug te winnen. Ze kwamen niet om spijt te betuigen. Ze kwamen om iets te halen.
—
Curtis roerde met zijn waterglas alsof hij tijd wilde winnen. De anderen zaten stijf naast elkaar op mijn bank. Mijn hond lag in een hoek van de kamer, zijn staart langzaam zwiepend. De enige ontspannen aanwezigheid in de ruimte.
“Jade,” begon mijn vader, zijn stem onnatuurlijk vriendelijk. “We vinden het fijn dat je ons hebt binnengelaten. ”
Ik antwoordde niet. Ik liet hem praten.
Mijn moeder glimlachte nerveus. “Het huis is prachtig. Je hebt hard gewerkt. ”
Herfst trok haar zonnebril in haar haar.
“Je hebt geluk gehad. Maar hey, soms valt alles gewoon goed. ”
Cody zat met zijn handen tussen zijn knieën, duidelijk ongemakkelijk. “Het gaat niet zo goed thuis,” mompelde hij.
En daar was het. Curtis schraapte zijn keel. “Het magazijn waar ik werkte is vorig jaar zonder waarschuwing gesloten. Ik heb sindsdien geen vast werk meer kunnen krijgen.
De uitkering loopt bijna af. ”
Moeder vulde aan, haar stem zacht. “We hebben een achterstand in de huur. De rekeningen blijven komen.
”
Herfst boog zich voorover. “Mijn influencerbusiness is bijna dood. Sponsors zijn weg. Ik zit met twintigduizend euro schuld.
”
Cody veegde zijn hand door zijn haar. “Ik heb weddenschappen geprobeerd. Dacht dat ik snel iets kon winnen om te helpen, maar het liep uit de hand. Ik heb schulden.
Echte schulden. ”
Ik keek naar hen. Vier mensen die me vijf jaar lang niet één bericht hadden gestuurd. Niet één kaartje.
Niet één vraag of ik nog leefde. Curtis zette zijn glas neer, precies in het midden van de onderzetter. “We vragen niet om liefdadigheid. We vragen om steun.
Je bent familie. En jij kunt het missen. ”
Herfst knikte haastig. “Tienduizend zou mij in één klap helpen.
”
“Tien voor mij,” voegde Cody eraan toe, zijn ogen smekend. Mijn moeder vouwde haar handen. “Wat je kunt missen. We willen je niet belasten.
”
Ik haalde langzaam adem en stond op. Hun ogen volgden me terwijl ik naar mijn telefoon liep. “Voordat we verder gaan,” zei ik kalm, “is er iets dat jullie moeten zien? ”
Ik scrolde door mijn gearchiveerde gesprekken, helemaal terug naar drie jaar geleden, tot ik het bericht vond.
Een foutje. Een bericht dat mijn moeder per ongeluk naar Herfst had gestuurd, maar dat door een oude synchronisatie uiteindelijk bij mij terechtkwam. Ik hield het scherm omhoog. Zeg Jade niets over het tripje naar het meer.
Ze is toch niet uitgenodigd. Het bleef doodstil. Curtis staarde naar het scherm alsof hij het niet kon lezen. Moeders gezicht verloor kleur.
Herfst beet op haar lip. Cody keek weg. “Leg het uit,” zei ik. Mijn stem bleef rustig.
Curtis schudde zijn hoofd. “Dat was een moeilijke periode. ”
“Een misverstand,” zei moeder snel. “We wilden geen drama.
”
“Kom op, Jade,” siste Herfst. “Dat was jaren geleden. Kun je daar niet overheen stappen? ”
Ik liet de telefoon zakken.
“Vijf jaar geen bericht. Geen verjaardagen, geen uitnodigingen, geen excuses. Maar nu jullie geld nodig hebben, staan jullie opeens op mijn stoep. ”
Curtis verloor zijn geduld.
“Jij bent het enige familielid dat het gemaakt heeft. Natuurlijk vragen we jou. Dat is wat familie doet. ”
Ik keek hem recht aan.
“Nee. Familie staat naast je wanneer je niets hebt. Niet alleen wanneer je iets te geven hebt. ”
De stilte die viel was koud en snijdend.
“Dus,” zei Herfst, haar stem trillend, “krijgen we nu niets? ”
“Nee,” antwoordde ik. Cody stond op. “Egoïstisch,” mompelde hij.
Curtis sloeg met zijn hand op de armleuning. “Ondankbaar kind. ”
Ik glimlachte bijna. “Dat zeiden jullie ook toen ik wegging.
”
Ze stonden op, één voor één, verontwaardigd en trillend van woede en gekrenkt ego. Maar dit keer was ik degene die de deur achter hen dichtdeed. En voor het eerst voelde die deur niet als verlies, maar als bescherming. —
De straat werd weer stil nadat hun auto was weggereden.
Ik bleef nog een paar seconden bij de voordeur staan, mijn hand op de klink. Mijn hart was verrassend kalm. Geen woede, geen spijt. Alleen helderheid.
Mijn hond kwam naar me toe en duwde zacht zijn kop tegen mijn been. Ik knielde en aaide hem achter zijn oren. “We zijn oké,” fluisterde ik. En voor het eerst klonk dat geloofwaardig.
De dagen daarna gingen gewoon verder. Ontwerpmeetings, code reviews, wandelingen langs het water. De stilte in huis voelde niet langer leeg, maar gekozen. Een grens die beschermd en gekoesterd werd.
Een week later stuurde Curtis een e-mail met het onderwerp familieproblemen. Ik opende hem niet. Ik markeerde hem als spam. Herfst probeerde via sociale media contact te zoeken, afwisselend smekend en verwijtend.
Geblokkeerd. Cody liet een voicemail achter met vage beloftes dat hij zou veranderen. Verwijderd. Een handgeschreven brief van moeder belandde ongeopend in de prullenbak.
Grenzen waren geen straf. Het waren levenslijnen. En terwijl ik opnieuw mijn ritme vond, groeide er iets anders in mij. Een behoefte om te bouwen.
Niet voor hen, maar voor mensen die net als ik ooit voor een gesloten deur hadden gestaan. Zo ontstond het idee voor het Harper’s Future Fund. Een non-profitorganisatie die beurzen en noodsteun bood aan vrouwen in creatieve opleidingen die geen steun van hun familie kregen. De eerste aanvragen raakten me diep.
Een studente wiens ouders haar studiegeld hadden ingetrokken omdat ze kunst had gekozen. Een jonge ontwikkelaar die uit huis was gezet toen ze vertelde dat ze games wilde maken. Een freelancer die door haar broer in de schulden was gedrukt. Ik kende hun verhalen omdat ik ze ooit had geleefd.
We financierden de eerste laptops, softwarelicenties en zelfs de eerste maand huur van iemand die nergens heen kon. Langzaam vulde mijn mailbox zich met bedankvideo’s, foto’s van kleine werkplekken, schetsboeken vol hoop. Tijdens een livestream voor de lancering van mijn nieuwe project kwam er een bericht binnen. Jouw verhaal gaf me de moed om te vertrekken.
Dankjewel dat je hebt laten zien dat er een weg is. Ik moest even wegkijken van het scherm. Familie is niet wie je bloed deelt. Familie is wie blijft wanneer je valt.
Wie je vasthoudt wanneer je nog geen vleugels hebt. Toen ik die avond naar mijn tuin liep, zag ik mijn weerspiegeling in het glas van het zwembad. Niet het meisje dat ooit wegliep in de koude nacht, maar de vrouw die terugkeek. Stevig, kalm en vrij.
En eindelijk voelde het alsof ik thuis was.